"Maldigo el vocablo amor con toda su porquería"

Muchas fotografías en el metro relataban una historia con poco sentido, como suele hacerlas Cortázar. El texto develaba confusamente esa relación particular de él y ella. La historia sucede en el metro -el subte-. Era poco entendible aún gráficamente, tenía actores conocidos de protagonistas. Una es cantante parece. Qué importa. seguir la instalación de imágenes y textos era complicado. Estación Bellas Artes. Mientras se espera un cualquiera, (que incluso puede reemplazarse por la equis, aunque estas situaciones son y no son comparables a las ecuaciones), es poco lo que se puede inteligir. Él y ella, aunque no queda claro, él la conoce o la ve, no se puede recordar, en el metro a la entrada o salida; y ella también lo ve, entonces no les queda más que hablarse, aunque él la conocía de antes parece, imposible saber, y bueno, el asunto es algo así: se aman, pero sólo si vuelven a encontrarse en el metro (de sabe alguien cuántos millones de personas) estarán juntos, porque en ese mismo momento se dejaran ir. Es así, el destino.

¿Confiarle el amor al destino? se puede ser tan idiota. Y si un día decidiste ir de estúpida (o) por la vida, ya está, da igual, porque finalmente está el metro ese dónde se supone que tienes que volver a encontrarte con quién sea que tengas que encontrarte, para traerte de vuelta a la vida real: tú "quién sea" siguió el transcurso natural de las cosas. El metro se detendrá y saldrás de él y de ti como nacida por parto prematuro, sólo que no habrá suficiente líquido amniótico que te proteja de la desilusión. Pero que quede claro, el destino si los traerá a ti, y serán parte de tu vida como el recuerdo que siempre fueron.

{ Yo, yo misma, esa que no se vulnera por nada, ¡Yo! habría ido a ti hasta el fin de todo y de nada, podría esperarte siempre, y siempre de siempre no de a veces y quizá, sino de buscarte cada día en el metro, incluso en la traicionera Bellas Artes. Yo, chica tonta, volvería al lugar de nuestro último encuentro guardando esa esperanza que le prohibo guardar a mis amigas, sólo por tratarse de ti, y todos los otros habrían sido nada [son nada], porque habría dejado al tipo guapo y a mi amigo fiel cien veces si fuera necesario, sólo por estar ahí, contigo. O ni siquiera contigo, por simplemente estar cerca. Yo, que no sacaba nada con quererte, vine a descubrirlo tan pronto que ni Violeta podría calmarme el espanto con su canción sensata. Ya no quiero desgarrarme más en palabras, ¿qué sentido tiene? Toda esta masacre y automutilación escrita es por nada. Dejemos ya la ternura, esa que nunca será porno [yo te querría tanto, lo haríamos en mil posiciones] como el blog de una española. Dejemos ya este cuento, que nunca me vino el estilo Rapunzel. }



Y el final del cuento es siempre insólito. Cortázar y sus finales inesperados. Justo en ese momento siempre llega ese equis que esperas en la estación. Nunca lees el final del cuento. Mejor así.

Vida y muerte de mujeres

El Código Penal en el decreto de ley Nº 321, de 1925 (Lo dispuesto en los artículos 1°, 19° numerales 1° y 2° y 63° número 3 de la Constitución Política de la República ) condena el Parricidio con 10 años y 1 día como mínimo. El año 2007 algunas senadoras y diputadas pidieron reformar esa ley para disociar el delito de matar a una mujer y tipificarlo como femicidio, debido a los 62 homicidios en contra de mujeres de ese año.

Ahora bien, disociar el parricidio del delito de matar una mujer se hace para llenar el espacio legal que implicaba la necesidad de establecer una relación conyugal entre el asesino y la víctima, no considerándose la convivencia o cualquier tipo de relación como constituyentes de la figura, además de sortear deficiencias como atenuantes a la que los culpables podían optar.

La chica vive con 3 mujeres más en casa. Y una perra (poodle tirando a quiltra). Son su familia. Tres mujeres que no tienen ninguna característica especial para esta lectura, sólo la que las distingue del resto: son su familia. Porque pueden existir miles de mujeres con grandes ojos y carácteres dísimiles {inmaduras, débiles y maleables; egoístas, ambiciosas y adorables; manipuladoras, posesivas e inteligentes} pero ninguna de ellas vive en la tierra ámbar de la casa, esa que arde fácilmente y ante cualquier embestida exhala palabras vacías de aspecto, pero llenas de insodeable contenido. Ahora bien, si la chica quisiese deshacerse de las palabras de una sola de ellas, sería parricidio. ¿Podría ser femicidio? Es tan ambigua la definición de relación afectiva, siempre es más concreta la sangre; el lazo que ella define sería el tajante en la tipificación del delito. Parricidio. De todas formas , perpetua.

La chica alucina y envilece el sueño. Pero sólo eso, porque antes del parricidio está esa gruesa línea que producen esas mujeres, las de su familia. Esa línea escrita a muerte y locura. Ya reformaron la ley.

A veces tú

Esa noche una terrible mezcla de diversión y culpabilidad. Así, como la villana de las películas, la chica sonríe con un pensamiento sincero, pero tras esa mirada hay un pensamiento más sincero aún. Ese que dice "te miro a los ojos porque lo hice, pues tenía ganas y podía". Y no hay más palabras, porque después de todo, el asunto es simple, sin daños a segundos. Un mal cantante decía algo como que "una mentira que te haga feliz". Pese a eso, y la seguridad que dan los vodkas con fruta natural, la fragilidad amenaza con que de pronto esa alegría parezca ilusión, y esa fiesta eterna se transforme en un "¿por qué no me contaste? y un ¿cómo pudiste? seguido de un increíble "me da lo mismo". La lluvia de verano refresca los pensamientos de la villana, nuestra villana, que esta vez está invitada a su final infeliz.

¨{Denisse Malebrán pone el soundtrack}¨

Harina tostada

Sudo mientras me acaricio las piernas frente al computador. 30 y tantos º de calor en la ciudad hacen de la cabeza el órgano más molesto: al menos las piernas se descubren y cooperan al frescor. El ventilador y su ruido me murmuran que es verano y mi mano inoportuna delata lo prohibido. El nieto con cara de tonto de la vecina ni se debe imaginar que juego algo parecido a las damas con un chino por internet. Tengo un hola. Haber golpeado el sonajero cuando observaba por la ventana fue una estupidez, dejemos que el sofocamiento sea el culpable. Sola en casa. Murió el bajista de babasónicos. Me resisto al helado de pasas al ron. El nieto de la vecina tiene cara de nutria, pero me entretiene su paveza y que ni se imagine que ando en calzones mientras lo observo por la ventana. Hola. Putita. Al menos no fue el guitarrista ese misógino que tienen, pero que es tan lindo. Los parlantes suenan bajito "ya sé, el camino a la fama no singnifica nada si no hay una ambición". Grabaré las copias del último tango que me pidieron las nenas. Porque así, mirando tejer a la Emelina, me doy cuenta que la vida no es como en las películas: no se puede tener un amante sin recordar su nombre. Hay sandía, pero sin harina tostada.

El hombre feo de abrigo es Borges y todo lo demás son ideas estúpidas

Debe ser ese cuento que se demora en salir. Me revuelve el estómago con delicada atención a ciertas palabras. Pura tontera dice mi abuela. Los libros me pesan, ya dejé sin abrigo a Borges (justo a él, que se nota que sabe tanto[un señorito intelectual] y que debió vestirse con gamulanes vistosos [cuánta imaginación inútil]) y eso suena a soberbia, pero es puro aburrimiento. Mejor leo publimetro, ese da lo mismo romperlo. Si este espacio fuera papel ya estaría destruido por idiota y vacío, inservible gasto de códigos binarios. Tanta ideas rebuscadas para decir ¿qué? que hoy me siento morir y parezco engrosar esa larga lista de débiles emocionales que dan fomedad extra a este planeta. Y ahí está el ángel del séptimo sello otra vez, con ese guiño coquetón, pero esta vez no. Esta vez que se vaya al infierno.

Una vez leí en un artículo sobre las novelas de Ángeles Mastretta, un extracto de "Mujeres de ojos grandes". No lo recuerdo exacto, pero era una mujer que relataba un recuerdo de su tía... en resumen, la tía ésta sentenciaba que las mujeres inteligentes se enamoran como estúpidas.


Imagínate como lo hacen las estúpidas entonces. Con la cara de la foto, más que seguro.

Imaginación traidora sobre los cerros 2008

Antes del 2008 escribía un cuento, pero de PORNto en el bus pienso para qué mas cuentos, mejor decimos la verdad {digo, corrijo} que me pongo calurosa cuando tomo vino y esa que vino me descompone más que este terranoble sauvignon guacalá que me estoy tomando ahora. Antes, ni sé cuanto antes quería respirar hondo y dejar atrás unos días que se me abalanzaron encima {y yo me abalancé sobre ellos, y nos revolcamos sobre el cañaveral}. Resultó que las flores que salían del mar en esa su viña me alegraron lo suficiente para caer en cuenta de que no, de que la in-vida semiformal a mi no me va, prefiero caer así de tacos por las calles de Valparaíso que subir en tacos la escala social. Igual me gustan los tacos y los tipos estúpidos que me hacen sentir tonteras y las noches frías porque siento más. He tenido malas ideas {todo el tiempo}, así como malos pensamientos y sentimientos malosos, pero nada de qué arrepentirse excepto, bueno, excepto él detalle. Pero ya da igual, prefiero escuchar canciones cachondas y dejar el trabajo y afirmarle al horóscopo que soy así, justamente frívola como él dice: libre, libertaria, libertina, todos los derivados juntos y más. Y sobre los cerros que observo desde el bus las imágenes porno que nunca haremos. Imaginación traidora.